Творенья о любви, о возвышенной

[Malcolm]

Сага о средневековой любви

Я за любовь на эшафот
Готов ступить без страха.
Не страшен гильотины ход,
И ни топор, ни плаха.

Я смело палачу скажу,
Что не боюсь я смерти.
Ее я все равно люблю,
Готов за все ответить.

Сожгли вы на костре ее,
Колдуньей называли.
Не отказался от нее,
Хоть вы меня пытали.

Но разве пыткой заменить
Возможно смерть любимой?
Меня вы не смогли сломить,
И не предал я милой.

Жить без любви я не хочу,
Мне жизни смерть милее.
Я лучше в небо улечу,
Прошу, палач, скорее.

Прошу, палач! Давай быстрей!
Меня ложи на плаху.
Я умереть хочу скорей.
Ты не увидишь страха.

На небе я найду ее,
И счастливы мы будем.
Не жалко жизни за нее!
Вы мне поверьте, люди!

[Malcolm]

Позвольте прикоснуться к Вашим пальцам.
Открытую ладонь Вам предложить.
И закружить Вас ветреностью вальса.
И таинством Вам голову вскружить.

Листом кленовым опадая к Вашим прядям,
Укрыться в них от осени спеша,
Испепелять желаньем. Молча. Глядя
На негу, где мечтает быть рука.

Пушистой рысью, скрывшись за спиною,
Крылами ангела, укутав Вас в тепло,
Втекать ручьём, а вытекать – рекою,
И вновь – ручьем…. Надолго….в далеко.

Позвольте мне припасть к нагим коленям.
Собою тихой трон Ваш устелить.
Позвольте сердцем растопить поленья…
Позвольте мне сегодня Вас любить.

[VAL]

Malcolm


Можно опубликовать в моей коллекции?

[Тала]

Прочла, и дух захватило..

[VAL]

Он сказал: Прощайте, дорогая!
Я, должно быть, больше не приду.
По аллее я пошла, не зная,
В Летнем я саду или аду.

Тихо. Пусто. Заперты ворота.
Но зачем идти теперь домой?
По аллее черной белый кто-то
Бродит, спотыкаясь, как слепой.

Вот подходит ближе. Стала рядом
Статуя, сверкая при луне,
На меня взглянула белым взглядом,
Голосом глухим сказала мне:

— Хочешь, поменяемся с тобою?
Мраморное сердце не болит.
Мраморной ты станешь, я — живою,
Стань сюда. Возьми мой лук и щит.

— Хорошо, — покорно я сказала, —
вот мое пальто и башмачки.
Статуя меня поцеловала,
Я взглянула в белые зрачки.

Губы шевелиться перестали,
И в груди я слышу теплый стук.
Я стою на белом пьедестале,
Щит в руках, и за плечами лук.

Кто же я? Диана иль Паллада?
Белая в сиянии луны,
Я теперь — и этому я рада —
Видеть буду мраморные сны.

Утро… С молоком проходят бабы,
От осенних листьев ветер бур.
Звон трамваев. Дождь косой и слабый.
И такой обычный Петербург.

Господи! И вдруг мне стало ясно —
Я его не в силах разлюбить.
Мраморною стала я напрасно —
Мрамор будет дольше сердца жить
.
А она уходит, напевая,
В рыжем, клетчатом пальто моем.
Я стою холодная, нагая
Под осенним ветром и дождем
Ирина Одоевцева