Мое любимое, стихи и тексты песен

А мне еще нравится:
Когда б мы жили без затей,
Я нарожала бы детей,
От всех, кого любила,
Всех видов и мастей.

Потому что обязательно нарожала бы.

Меня эта ее песня как раз напрягает - ну ни фига мозгов у тетки нет!
Мне нравится "Эмиграция"
Ты сегодня звалась Мариною,
Завтра будешь Мария Грация.
Это что-то неповторимое - эмиграция, эмиграция.


Или про немцев...
Страшно, min herts, страшно,
Хоть и не по этапу..

Сандра, мозгов у тетеньки и не должно быть, думать - мужская работа А вот про немцев - очень близко: полгермании родственников из Казахстана.

Мой толстокожий персик,
Ты бацаешь так рьяно,
но мамочкины песни
Не любит фортепьяно

Городу, роду и племени
Жизнь отмеряет века,
Для бесконечного Времени
Век у них, что у цветка.
Но раскрывается снова
Цвет, лишь сойдут холода.
Так на руинах, из праха земного
Вновь растут города.

У распустившейся лилии
Воспоминаний нет,
Что за ветра сгубили
Лилии прошлых лет.
Радостно и уверенно
В мире цветет она, -
Знать не зная, что ей отмеряна
Лишь неделя одна.

Так милосердное Время
Жалует нам с тобой
Не знаний тяжкое бремя,
А только порыв слепой.
И мы, не веря в забвение,
Твердим и в краю теней,
Что наши деянья и наши творения
В мире всего прочней.
(Р. Киплинг)

Печально проснуться в ночи одному,
Поняв, что не нужен уже никому.
И с этой бедою худой как Гамлет
На кухне пустой приготовить омлет.
Печально сидеть, скорлупою хрустя,
Поняв, что вся жизнь превратилась в пустяк,
Что старый козел, что давно "не у дел".
Омлет недосолен, омлет подгарел...

Очень трудно быть гостем непрошеным
От роддома до самого ящика.
Одиночество – вещь нехорошая;
От него недалеко до Кащенко.

Как трудно вставать после бурной ночи,
Когда, как старуха, супруга ворчит,
И дети шумят, что цыгане в метро,
И топкой пылает башка и нутро.
И ты, кое-как посетив туалет,
Затем получив подгоревший омлет,
Под ругань жены и детей кутерьму
Поймешь, что не нужен уже никому.

Где же, где же ты, юность туманная,
Там, где я одинокий пока ещё?
Эх, семья – это вещь негуманная,
От неё недалеко до кладбища...

А в нашем дворе поселились бомжи.
У них-то, конечно, - счастливая жизнь.
Махнул грамм семьсот и в кусты, как бревно;
Живи, где хочу, с кем хочу – всё равно.
Конечно, зимою мороз и метель,
Но есть же чердак – твой чертог и постель.
На сердце вольготно, просторно уму,
Ведь ты же не нужен уже никому.

Понимаю всегда с полуслова я.
Наградила умом меня мать.
Только, жизнь, почему-то –
такая ты вещь бестолковая;
Даже мне тебя трудно понять...

Твинс, а кто это такой?

Колыбельная на острове Святой Елены
Далек ли путь от мальчика, смотрящего парад,
До острова пустынного на юге?
Ах, не зовите, матушка, он не придет назад,
И кто ж весною думает о вьюге?

Далек ли путь до острова среди бескрайних вод
От заварушки уличной в Париже?
Молчи! Грохочет барабан, пальба вовсю идет,
Кто сделал первый шаг, к развязке ближе.

Далек ли путь до острова средь плещущих валов
От ветреной равнины Аустерлица?
Сквозь гром и дым пороховой уже не слышно слов,
А с высоты недолго и свалиться!

Далек ли путь до острова от трона и дворца
С добытой императорскою властью?
Не разглядеть – мешает блеск и золото венца,
А после вёдра, точно, быть ненастью!

Далек ли путь до острова от мыса Трафальгар?
Далек, и чем южней, тем ярче зори.
Десяток лет, и сотни миль, и мир еще не стар,
А звезды переменчивы, как море.

Далек ли путь до острова от зимней белизны?
В снегу, в снегу проклятом вязнут ноги,
И ненадежен хрупкий лед реки Березины –
Не вышло, возвращайся с полдороги.

Далек ли путь до острова среди чужих широт?
От Ватерлоо путь всего короче:
Корабль готов, и впереди – ни славы, ни забот.
Когда и вспомнить утро, как не к ночи?

Далек ли путь от острова – ответьте кто-нибудь! –
До светлых врат последнего чертога?
Смежи глаза, сомкни уста, немерян этот путь,
Уймись, дитя, и погоди немного!
(Р. Киплинг)

Сотый
Бывает друг, сказал Соломон,
Который ближе, чем брат,
Но прежде, чем встретится в жизни он,
Ты ошибешься стократ.
Девяносто девять в твоей душе
Найдут лишь собственный грех,
И только сотый рядом с тобой
Встанет один против всех.

Ни обольщением, ни мольбой
Друга не обрести.
Девяносто девять пойдут с тобой,
Покуда им по пути.
Покуда им светит слава твоя,
Твоя удача влечет,
И только сотый тебя спасти
Бросится в водоворот.

И будут для друга настежь всегда
Твой кошелек и дом,
И можно ему сказать без стыда,
О чем говорят с трудом.
Девяносто девять станут темнить,
Гадая о барыше,
И только сотый скажет, как есть,
Что у него на душе.

Вы оба знаете, как порой
Слепая верность нужна,
И друг встает за тебя горой,
Не спрашивая, чья вина.
Девяносто девять, заслыша гром,
В кусты убежать норовят,
И только сотый пойдет с тобой
На виселицу – и в ад!
(Р. Киплинг)

З.Ы. Не секрет, что друзья не растут в огороде, даже если их там закопать…

Привет!

Интересная фамилия автора на "К":)

Любовь
Илья Усов
Любовь как клеймо на груди
Любовь это бездна вечной тоски
Любовь это когда бьётся в клетке душа
Любовь это сука, которая вечна права...

http://www.rowan.ru/listen.php

ctrashа, как хорошо, что продолжила!
Мне нравится вот это, сказанное о пластинках:

И когда-нибудь, зная, что жил я недаром,
Прошепчу, собирая минувшего клочья:
Вот под музыку эту бродил я бульваром...
А под эту я плакал той памятной ночью...

Василий Федоров

Ведь изобретение звукозаписи сродни такому величайшему чуду, как письменность...
Музыка чудесна тем, что она всегда с тобой...

Винил, а вот теперь - плеер...

Не мечи из под ресницы,
Взор разящий на меня.
Под огнём твоей зеницы,
Уж и так повержен я.

Ты красою всемогущей,
Всех прекрасней в сей стране.
Я же нищий, не имущий.
Дай же милостыню мне